- Слава. Она какая?

Прищурясь, взглянул на меня…

- Ты скоро сама узнаешь,

Стихами людей пьяня.

- Горька она или сладка?

Улыбка… Глубоких вдох…

- Храни до седин тетрадку,

Где твой зарождался слог!

- Слава… Она не душит?

Останусь ли я собой?

- Останешься, если уши

Заткнёшь перед всей толпой

Завистников и паяцев,

Бездарностей да иуд.

Коль будешь их всех бояться,

На части тебя порвут!

- Слава… Она поддержит?

Подставит, как ты плечо?

- О, нет! Она чаще режет,

В крови кислотой течёт.

- Да ну её, славу эту!

Свобода ведь лучше, да?

- Лишь муза нужна поэту,

Всё прочее – суета…