Где-то лают собаки,
тарахтят поезда.
Тихо светит во мраке
чистым светом звезда. 

Ветер шарит лениво
в закоулках двора.
Гулко падают сливы,
не дождавшись утра, 

ударяют по крыше,
кувыркаются вниз…
Месяц — острый и рыжий —
над землёю повис.

И дрожит от восторга
пульс в запястье руки.
Сон придёт —
пусть не скоро —
и не будет плохим.

Будет он разноцветным,
тихим, тёплым — точь-в-точь,
как тепла нынче эта
августόвская ночь.

А под утро приснится
обязательно мне
сон о том, что свершится
всё, что вижу во сне.